desenhar com luz.

E eu estava ali novamente. Enroscada nos lençóis, a olhar pela janela. No dia seguinte o sentimento de sempre apoderou-se de mim. O coração batia mais forte e eu sentia-me novamente fraca. Senti que todos os outros eram melhores. Não sei se vou ficar sempre parada no mesmo sítio. Não sei sequer do que é que ando à procura. Uso as protecções e máscaras de sempre. Mas não consigo negar que me és muito.

Essas Coisas «Você não está mais na idade de sofrer por essas coisas.» Há então a idade de sofrer e a de não sofrer mais por essas, essas coisas? As coisas só deviam acontecer para fazer sofrer na idade própria de sofrer? Ou não se devia sofrer pelas coisas que causam sofrimento pois vieram fora de hora, e a hora é calma? E se não estou mais na idade de sofrer é porque estou morto, e morto é a idade de não sentir as coisas, essas coisas? 

e se um dia eu me cansar realmente e colocar o último ponto final na narrativa? estou saturada daquilo a que se chama "engonhar". e sempre no mesmo assunto, sempre os mesmos temas, sempre os mesmos ciclos.

Queria ser como todos os outros.  

Queria ser como todos os outros.